sökandet efter en annan plats

Institution för fri kärlek för uppfläkta kroppar för excorsism för tvång för besattheter för exhibitionism. Måste söka svaren i bilder istället, i bilder på mig själv. Kan inte vaska fram guld i orden. Denna alkemi är lönlös. Måste söka under huden i huden. Skära. Tvinga ner. Kontrollera. Fläka. Utlämna. Flickor av vax står på rad villiga för undersökning. Jag knäböjer inför dem. Måste sprätta upp deras kön, deras vaxhud, deras flinande dockansikten. Måste vara säker på om blodet faktiskt rinner där inne eller om det bara är ådror av alkohol. Är deras kroppar sterila? Jag vet inte. Jag måste veta.

Detta med blogg börjar bli meningslöst. Godshuset har blivit en annan plats. Godsägaren är en annan. Olimpia kommer inom kort avlivas. Jag lever på brädan, balanserar. Demoner fortfarande kvar, alltid kvar. Korset får inte vara uppochnervänt. Smittan fortfarande kvar?

Imorse spydde jag, igår var huvudvärken brännande. Idag blir det långt blont hår, platåskor. Godsägaren har långa ögonfransar. Jag förbränner cellerna i min skalle. Allt vax är hysteriskt. Jag klarar inte av det här kärlet som är min kropp.

Plats för ockupation. Metoder för att driva ut. Nu krävs koncentrationen. Måste förflytta allt detta vax till en annan plats. Nu börjar skändningen. Nu börjar förnedringen. Nu påbörjas självinsikt. Nu börjar tourettes syndrom. Nu börjar fetma. Ännu mer stympning. Nu börjar brandrök. Nu börjar brandröv. Nu påbörjas Queen of fucking everything.

förresten mothers day

Kära mor, du är världens bästa mamma, din kropp är fantastisk, din doft är jag beroende av (tuggummi och 80-talsläder), dina händer är kalla, du är lite dålig på hur man gör när man smeker men det gör inget, jag förlåter dig dina smekningar, i hela ditt liv har du blivit förtryckt av dina päron och nu tar du igen det med tatueringar och spetsiga skor för att ödelägga åren du spenderade på klostret, dina bröst blev fantastiska efter operationen, din hy är vidunderlig, jag älskar dina fräknar, du har aldrig dålig andedräkt, jag tycker förvisso inte om dina migränanfall och dina hallucinationer, jag hatar att torka din avföring och dina spyar, jag förlåter dig ditt avfall för jag älskar dig, jag hatar din skvallerröst och dina män, du är en mkt händig och praktisk kvinna, jag tror du är en fantastisk älskarinna, jag tycker inte om de slitna uttrycken du hela tiden återanvänder men det är okej för jag älskar dig, du kidnappade mig en gång för 5 år sedan, du åkte 60 mil, körde på ett rådjur, kom och slet mig ut ur min stinkande lägenhet och mitt stinkande liv och min stinkande pojkvän, du lät mig stanna på bilmackarna för att göra det jag ville göra, du lät blod förspillas och det älskar jag dig för, du har alltid vårdat mig som en bebis och perverst nog tycker jag det är mysigt, jag tycker om omhändertagandet, det är för att jag aldrig lärt mig hur man bäst tar hand om sig själv, jag tycker om att lägga ansvaret i andras händer, då kan jag göra vad jag vill, alltid vara nära döden, love you mum

ars memoriam

En vandring i en liten stad, mellan hårsalonger, in på biblioteket. Kullerstenslandskap här, av rågmjöl, av plättar med åkrar och vatten som läcker. Jag är trygg på salongerna. Men jag ringer aldrig min mor; det genomskinliga pannhuvudet.

På biblioteket - en ung man i militärskjorta med stänk av vit målarfärg. Jag vet att det ska finnas någon här som renoverar en väns hus. Givetvis en av alla epileptiker. Knarkarjävel.

Fortfarande på biblioteket - deckare till salu. Jag ska lära mig all flora, slår upp alla växterna i böckerna som erbjuds.

På väg hem - halsen börjar svälla när jag ser plåttunnor i dikena, när jag ser spåren av småttingarna, av småfolket.

Svalgrodnad.

Bussen stannar vid Ridhuset, på Getingevägen, utanför Kemicentrum.

Börjar må illa av svalgrodnaden.

Det finns inga gator för mig. Den här sommaren är ungefär lika död som minnet av den förra. Har fortfarande inte lärt mig någon flora, bara blodvärden.

Fick en femhundring på posten idag, av mor. Hon gläds åt att det är min näst sista vecka.

förbländning

Kunde inte sova inatt.

Inte på grund av injektionen och stela leder, utan på grund av zigenarflickan i jungfrukammaren intill. Hon knullade, stönade och stånkade hela natten. Det gick att höra allt, in i minsta detalj, huden, rytmen, smiskandet.

Jag är trots allt pigg och vid mycket gott mod idag.

...

Mor ringde och pratade lite om ditt och datt, mest om kriminella män som hon hittar uppe i de mörka skogarna och som hon vårdar med lika utsökt hand som jag gjort mina pappdockor.

Idag är en bra dag. För alla och envar.

Dagens outfit: Kryphål

ömmande moder

Min mor kommer för att hämta mig, för att slussa mig vidare, för att kidnappa mig.

Hon tycker inte det är nyttigt att jag ska umgås så mycket med mormor. Hon skjutsar mig till sin pittoreska lyxvilla där älgar och rådjur trampar ner hennes trädgård. Hon ska bjuda mig på avancerade kokkonster, hon ska sitta nära och skvallra, fråga ut mig om gangsterflickorna, om deras mödrar. Hennes feta katt ligger och pöser i hennes magra knä när hon gestikulerar.

Min mor.

Hon är silikonopererad och vältränad. Min mor är en milf. Hon har dyra kläder och dyra inredningsprylar. Hon är skuldsatt upp över öronen. Hon vill alltid vårda. Det är fredag idag och det innebär Den Stora Medicindagen. Hon vill sitta nära när jag sticker in kanylerna till min kropp, hon vill smeka och klippa mitt hår, hon vill smörja in min rumpa med vårdande salvor. Hon älskar att vårda. Hon älskar främst missbrukande unga män. Deras öden är så tragiska. De behöver en normal sexsymbol, en normal moder, detta kan de finna i henne, hon finns till för dem.

Ibland kommer kroppsarbetande män hem till henne, de har grova dialekter och smutsiga händer. De kommer hem till henne med räkor i sina fickor, räkor till den feta katten. Då smälter min mor. Hon bjuder in männen, hon öppnar dörren på vid gavel. De spenderar natten hos henne, kryper ner tätt intill henne under täcket.

Jag hoppas på inga manliga besök så länge jag befinner mig här.

Dagens outfit: Inlåst