melodier

Svarta kvinnor under sina paraplyn. Män i kostym. Inga pupiller existerar i det där mörkret. Ikväll betraktar vi krigets hastighet. I tidningen läste jag om dess oljud.

Fräken Flöta är ituplockad och ivägsänd. Hon är min pilgrim. Hennes färd är min räddning. Numera heter hon Fräken Flöjta. Hon visslar melodier och suger av kukar på alla illiterater. Jag hoppas hon är bra på det.