sökandet efter en annan plats

Institution för fri kärlek för uppfläkta kroppar för excorsism för tvång för besattheter för exhibitionism. Måste söka svaren i bilder istället, i bilder på mig själv. Kan inte vaska fram guld i orden. Denna alkemi är lönlös. Måste söka under huden i huden. Skära. Tvinga ner. Kontrollera. Fläka. Utlämna. Flickor av vax står på rad villiga för undersökning. Jag knäböjer inför dem. Måste sprätta upp deras kön, deras vaxhud, deras flinande dockansikten. Måste vara säker på om blodet faktiskt rinner där inne eller om det bara är ådror av alkohol. Är deras kroppar sterila? Jag vet inte. Jag måste veta.

Detta med blogg börjar bli meningslöst. Godshuset har blivit en annan plats. Godsägaren är en annan. Olimpia kommer inom kort avlivas. Jag lever på brädan, balanserar. Demoner fortfarande kvar, alltid kvar. Korset får inte vara uppochnervänt. Smittan fortfarande kvar?

Imorse spydde jag, igår var huvudvärken brännande. Idag blir det långt blont hår, platåskor. Godsägaren har långa ögonfransar. Jag förbränner cellerna i min skalle. Allt vax är hysteriskt. Jag klarar inte av det här kärlet som är min kropp.

Plats för ockupation. Metoder för att driva ut. Nu krävs koncentrationen. Måste förflytta allt detta vax till en annan plats. Nu börjar skändningen. Nu börjar förnedringen. Nu påbörjas självinsikt. Nu börjar tourettes syndrom. Nu börjar fetma. Ännu mer stympning. Nu börjar brandrök. Nu börjar brandröv. Nu påbörjas Queen of fucking everything.