treat

älskar tonårsflickorna dom påminner mig om vem jag är

kan inte se mig mätt på de ställen som är i behov av hudblekning inklusive mig själv

älskar viga leder

tycker om dvärgarna

tycker om att ha dockskåp i magen där pusseldjur & siamesflickor & kastratsångare gör sina konster

tycker om den blånande huden

älskar mina dockor imorgon ska jag räkna dom och sedan ska siffran utgöra koden för mitt kommande liv

lust for life: dagarna & nätterna allt inleddes har skapat mig. kommer återupprepa dom i all evighet kommer tvinga mig själv att minnas kommer teckna ned varje känsla varje sprängande vilja varje utplånande vilja - klippdockorna är födda ur detta

tyckte om vackra kläder en gång i tiden. sjukdomen har förjagat det nöjet, hatar blommor, hatar tryck. jag är en gul smitta, en sorgklädd hora. vill knulla chloë i röven

älskar älskar älskar stora bröst älskar älskar älskar feta människor

knulla angelina

älskar olimpia

älskar godsägaren

älskar perfekta defekta kropparna älskar dreglande djuren älskar de förståndshandikappade blickarna

älskar döden dö

finns en massa mer saker, tricks & treats: drömmar om kalypso och hennes svarta släpande hår som kväver mig, piskan som frambesvärjer det sinnesvidgande, världarna som lockar, hela tiden tvinga mig själv, de snabba bilarna och den kassa musiken, gamlingarna som frammanar äckel, hatkärleken till skogen, dragningen till underjorden, döden i gruvan, kvävas av jord, doften av blonderingsmedel och min mors händer, alla morden, farmors bröst, tortyren som lamslår filosofin i sängkammaren maskeradattributen lekarna med mig själv att tänja skallen aldrig förstå det präktiga och generade det vulgära äckliga små flickor äckliga små pojkar doften av smink & liljekonvalj christian dior proviva-shots ord americas funniest home videos osv osv

efterlyses: gränsvarelserna

Då.

Det var våren 2005.

Jag och några flickor var inlåsta i en herrgård. Vi bytte rum med varandra. Vi såg aldrig varandra nakna. Vi jämförde våra liv. Den som hade stoppat i sig mest vann, vare sig det handlade om att spruta in det i analen eller munnen eller i huden. Våra hål var vår överlevnadsstrategi. Att fylla upp dessa hål fick oss att känna oss levande, tillfredsställda. Det var även dessa hål vi gång på gång störtdykte ner i, föll handlöst ner i, utan några strategier för hur man någonsin tar sig upp igen. Stegar, skyddsanordningar för bergsklättring, livremmar, rep. Inget som hjälpte för tillfället. Vindlande hål.

Att frossa är ett överlevande. Denna glupskhet fick oss att känna oss levande, fick oss att känna oss som andra. Glupskheten är en livslust.

Kvinnorna som arbetade på herrgården skulle vara våra föredömen. De gjorde allt med måtta, de gröpte aldrig ur sig själva. De lärde oss reglerna för måttfullheten. De var feta och vindögda.

Jag hatar dem fortfarande.

Utanför mitt fönster var vedboden dit en flicka rymde en gång. Hon kom aldrig tillbaka. Jag ångrar ibland att jag inte följde med henne.

när knoppar brister

Åker bil med far och hans polska flickvän, hon med beskyddande handen över svullna magen. Hennes bröst är mycket större sedan sist vi sågs.

Givetvis åker vi Mercedes Benz, givetvis åker vi skitsnabbt, givetvis med musiken på högsta volym. Smältsnö och torrt gräs, öppna sjöar och röda stugor. Och så liken.

En dog nyligen av överdos i bystugan, en annan mördades och krossades i kvarnen. De ligger lite varstans, i dikena intill cykelvägarna, i industriområdena, mellan DollarStore och Jysk. Och så hundskiten.

Håller på att få panik, vill hugga sönder min kropp. Är detta vårkänslor? Fylls av eufori som strax omvandlas till rastlöshet, sprängs, vet inte hur jag ska hantera mig själv. Vill supa skallen av mig, vill åka till gangsterflickorna, smörja in dem med latex, dra bort svarta flikarna. Vill lägga min hand på deras magar under deras tajta trikåtoppar, vill kyssa deras svanktatueringar. Min far är likadan, livrädd för att åka hem till sin skokartong i hålan, livrädd för tystnaden och det som tyngt och svärtat ner varje möbel, varje prydnadssak.

...

De skjutsar hem mig till mormor. Hon sitter och pratar för sig själv vid matbordet. Klockorna tickar. Gammellukten gör mig spyfärdig. Hon äter omelett med kyckling och ärtor. Jag sätter mig mittemot henne, jagad och fladdrig.

Mormor går och lägger sig. Jag är utlämnad åt källaren.

Jag vet inte hur man stillar det här. Mina rörelser vill efterlikna varje utfört mord i den här staden, min kropp vill efterlikna varje gömt lik. Jag vill ha en vandaliserad kropp. Jag minns hur det känns att töja och slita och vidga.

Jag vet bara inte längre hur man gör.

främmande

Hon bäddar ner mig i hennes säng.

Hon sover alltid med fönstret öppet, alltid naken. Jag ligger under fyra täcken så att jag inte ska få frossa. Jag har huvudvärk och ont i lederna av injektionerna. På morgonen vaknar jag med min kind mot hennes tatuerade arm.

Givetvis kommer männen på besök.

En elektriker, en hantverkare och någon som byter däcken. En annan kommer med dieseldunkar och en femte kommer med spritleveransen. Alla har dem räkor i sina fickor till katten. Mor välkomnar dem med förklädet på.

Jag sitter lutad mot timmerväggen, ser en och annan sädesärla och fjäril. Jag bränner mig. Det är på grund av tabletterna och sprutorna. Jag tål ingenting.

Jag är rastlös, röker cigaretter, vill ha en drink. Jag får inte dricka. Jag vill ha en hundgård. Jag vill sätta henne i hundgården, låsa in henne där. Så vill jag ha det. Jag vill ta bilen in till stan. Jag vill knacka på hos gangsterflickorna. Jag vill att de ska bjuda mig på allt de har. Jag vill leka med deras barn. Jag vill vara vaken hela natten.

Dagens outfit: Fågelkvitter

ömmande moder

Min mor kommer för att hämta mig, för att slussa mig vidare, för att kidnappa mig.

Hon tycker inte det är nyttigt att jag ska umgås så mycket med mormor. Hon skjutsar mig till sin pittoreska lyxvilla där älgar och rådjur trampar ner hennes trädgård. Hon ska bjuda mig på avancerade kokkonster, hon ska sitta nära och skvallra, fråga ut mig om gangsterflickorna, om deras mödrar. Hennes feta katt ligger och pöser i hennes magra knä när hon gestikulerar.

Min mor.

Hon är silikonopererad och vältränad. Min mor är en milf. Hon har dyra kläder och dyra inredningsprylar. Hon är skuldsatt upp över öronen. Hon vill alltid vårda. Det är fredag idag och det innebär Den Stora Medicindagen. Hon vill sitta nära när jag sticker in kanylerna till min kropp, hon vill smeka och klippa mitt hår, hon vill smörja in min rumpa med vårdande salvor. Hon älskar att vårda. Hon älskar främst missbrukande unga män. Deras öden är så tragiska. De behöver en normal sexsymbol, en normal moder, detta kan de finna i henne, hon finns till för dem.

Ibland kommer kroppsarbetande män hem till henne, de har grova dialekter och smutsiga händer. De kommer hem till henne med räkor i sina fickor, räkor till den feta katten. Då smälter min mor. Hon bjuder in männen, hon öppnar dörren på vid gavel. De spenderar natten hos henne, kryper ner tätt intill henne under täcket.

Jag hoppas på inga manliga besök så länge jag befinner mig här.

Dagens outfit: Inlåst